Les (inévitables?) pots cassés

Je vous ai parlé ici de nos nuits infernales. La situation s’était améliorée avec la barrière et la fermeté mais notre semaine de vacances nous a fait faire un ou deux pas en arrière.

Notre petit dernier, c’est une méga dose d’entêtement sur deux pattes. Adorable minet le jour, il se transforme à l’heure du dodo en un petit monstre d’une ténacité remarquable.

C’est le prix à payer, nous en sommes conscients, pour la surprotection dont nous avons entouré cet enfant depuis ses cinq mois. Cinq mois, c'est l’âge qu’il avait lorsque nous avons perdu Thomas.

Le sommeil de Frédéric a été guetté, après la mort de son frère, de façon maladive. Nous en avons surveillé chaque petit soubresaut, chaque soupir, nous nous sommes réveillés en sursaut en imaginant le pire, nous nous sommes levés pour vérifier si son petit coeur battait sous sa poitrine, nous l’avons couché avec nous pour ne dormir que d’un œil afin de demeurer toujours alertes.

Durant six mois, j’ai harcelé avec une inépuisable énergie le coroner, l’enquêteur et le pathologiste ayant procédé à l’autopsie du petit corps de Thomas pour que quelqu’un me dise enfin pourquoi notre fils était mort subitement durant la nuit après avoir fait une simple forte fièvre.

Avant que la réponse ne vienne –et même après, je vous l’avoue-, nous avons envisagé le pire à la moindre fièvre de Frédéric. Nous l’avons couvé dans notre nid ouaté plus que nécessaire. Le mal sournois que nous craignions était pire que les conséquences que nous pourrions éventuellement devoir assumer –et que nous assumons actuellement.

Nous ne dormons presque plus. Notre diable nocturne revendique comme un droit acquis le nid ouaté dans lequel il a eu un peu plus que les autres le droit de s’endormir avant que nous ne le ramenions dans son propre lit. Brave, il confronte, se heurte à notre autorité parentale lorsque notre position est aussi indiscutable que la sienne.

Il a développé certains arguments pour toucher notre fibre sensible mais devant leur inefficacité ces dernières semaines, son génie n'a pu que se peaufiner et sa persévérance, s'aiguiser. La nôtre aussi, malgré la difficulté d'être constants quand on est tant carencés en sommeil.

La nuit dernière, après plusieurs tentatives un brin mielleuses de Grand-Homme pour renvoyer le tenace au lit, je me suis levée avec une poussée de violence intérieure que l’on massacre ainsi sciemment mon précieux sommeil. J’en avais marre de ces crises nocturnes et mon ton de maman TRÈS fâchée ne permettait pas d’appel.

DODO. Point.

J’ai mis la barrière, bordé le récalcitrant, suis retournée au lit et qu’on me sacre enfin patience! Il était 3h30 du matin et le manège durait depuis une heure et demie.

Le jeune homme n’a point aimé le ton sec de sa maman.

Des pleurs à fendre l’âme se sont fait entendre quelques minutes après mon départ. Je suis retournée le voir et eus droit au spectacle désolant de ses deux mains sur sa bouche tentant de contenir les fuites de sanglots à travers tout son désarroi : « Toi l’as fait de la peine à moiiiii! Toi l’as fait de la peiiiiine à moi!!! Moiiii l’a d’a peiiiiiine! »

Bien oui, j’ai trouvé le moyen de trouver ça trognon, mais il n’en a rien su. J’ai seulement baissé le ton d’un cran pour réaffirmer mon leitmotiv : « La lune est dans le ciel. Quand le soleil sera revenu dans le ciel, tu pourras venir faire des colle-colle. Là, c’est la nuit, papa et maman sont très fatigués et aussi fâchés quand tu fais des crises. Tu fais dodo maintenant. »

Reprendre le beat. Reprendre du sommeil, aussi.