Combat de coq

Voilà maintenant trois jours que je désinfecte dans le bas du dos de mon fils de sept ans une grande plaie qu'il s'est faite en tombant du tourniquet au parc.

Chaque fois qu'il se tord de douleur au contact de la plaie et du peroxyde, je lui explique que ce n'est pas agréable, mais que le peroxyde est nécessaire pour tuer toute éventuelle bactérie qui voudrait se servir de sa plaie comme porte d'entrée dans son corps.

Ce matin, je me lève et le trouve brûlant de fièvre sur le divan. Il est dans un piteux état. Je m'accroupis près de lui, regarde sa plaie. Le coeur me lève. Elle suinte de pus.

Je décrète que je vais devoir la désinfecter à nouveau.

Lui, appréhendant le pire -Ça va brûler...

Moi -Un peu, oui, mais il faut le faire.

Lui, tandis que je prépare peroxyde et mouchoirs -Maman, c'est quelle sorte de coq qui a tué Thomas déjà?

Moi, n'ayant pas souvenir d'une quelconque agression de volaille sur mon petit homme -Quoi?

Lui, craintif du sort qui l'attend -Je me souviens plus du nom de la sorte de coq qui a tué Thomas.

Moi, renouant avec le souvenir de la sale bête -Ah, tu veux parler du streptocoque! T'inquiète pas, la même chose ne risque pas de t'arriver.

Voilà que doucement, je verse dans le bas de son dos le bouchon de peroxyde. Il se raidit aussitôt en hurlant à en réveiller la maisonnée: "Cocoricooooo!"

(Bon, d'accord, j'ai inventé le dernier paragraphe, je trouvais que ça enjolivait l'anecdote.)