Le traumatisme de la poule

En tant que parents, nous infligeons à peu près tous des "traumatismes" (mon mot peut être fort, j'admets...) à nos enfants par des actions précises souvent isolées.

Par exemple, bien que ma mère ait été une maman fort aimante, rassurante, douce et à l'écoute, je me souviens d'une colère qui a marqué mon enfance (les colères des personnes trop douces sont souvent impressionnantes). J'avais environ 11 ans et elle m'avait demandé de vider le lave-vaisselle. Cela faisait plusieurs fois que je lui répondais "oui-oui" sans réellement bouger de ma chambre.

Lorsque je me décidai enfin à bouger, elle était déjà en train de faire le boulot et je fus offusquée de n'avoir pas été suffisamment rapide pour accéder à sa demande.

Alors que je tentais de me justifier, elle éclata d'une colère jamais vue et saisit un petit plateau de plastique du lave-vaisselle qu'elle se mit à frapper sur le dossier d'une des chaises de la cuisine: elle en avait marre de répéter. Je me souviens avoir retenu mon souffle en voyant le plateau de plastique se fracasser au contact du bois de la chaise. Puis, une fois son ire calmée, ma mère éclata en sanglots et regarda son plateau brisé avec désolation en déclarant doucement: "Je l'aimais, ce plateau là!"

J'eus envie de la consoler mais puisqu'elle m'avait fait peur, je ne me souviens pas avoir rajouté quoi que ce soit.

Récemment, en rentrant d'un souper de Pâques dans ma belle-famille, Fils Aîné expliquait avec rancoeur qu'il n'avait jamais oublié la poule de chocolat que j'avais impitoyablement jetée par la fenêtre de la voiture.

Il raconta à qui voulait l'entendre la cruauté dont sa mère avait fait preuve à son égard. Soucieuse de voir poindre la vérité, je remis en contexte les faits: Fils Aîné avait environ trois ans et nous rentrions d'un souper de Pâques chez mes beaux-parents de l'époque où il avait reçu des tonnes de chocolat.

À peine le trajet commencé, il commença à revendiquer le droit de manger son chocolat. La crise s'intensifia et devint insupportable. Après plusieurs avertissements de cesser sa scène, j'en vins aux menaces. Je me tournai vers lui et brandis une petite poule en chocolat: "Regarde bien cette poule. Tu la veux? Je t'assure que si tu continues à hurler comme ça, je la jette par la fenêtre et tu n'y goûteras jamais".

J'étais évidemment certaine que la menace étoufferait tout désir de récidive. Ce fut encore pire. Fils Aîné hurla de plus bel, insulté par mon geste. Fâchée (et déstabilisée), je brandis à nouveau ladite poule de chocolat devant lui et lui demandai de la suivre des yeux. La volaille chocolatée s'envola par la fenêtre pour aboutir quelque part sur une entrée d'autoroute de St-Eustache.

Fils Aîné s'énerva encore un peu, après quoi je brandis une seconde petite poule, qui finit elle aussi par rejoindre l'air printanier de ce week-end sacré. À la menace de la troisième poule, il se cala dans son siège, ravala ses sanglots et demeura calme le reste du trajet.

Alors que nous causions de cette histoire, la grand-mère de Grand-Homme s'amusait des plaintes de l'adolescent blessé par la déchirure affective prématurée que je lui avais infligée. Grand-Homme proposa à mon fils une thérapie pour l'aider à surmonter le traumatisme de la poule qu'il porte encore amèrement sur son coeur.

D'ailleurs, je dois en commencer une moi-même sous peu pour me guérir de la colère de ma mère et du plateau de plastique brisé qui nuit grandement à mon épanouissement social.